Crónica dos confins da cidade

Um muro no centro da manhã de névoa

Um graffiti grotesco espantado ante o espanto dos transeuntes

Nos subúrbios do subúrbio

Onde a cidade e o bosque se entrelaçam

Dando origem a criaturas verdes de olhos desbotados

Mastigando líquenes

Mastigando caliça das paredes

Desceu agora de elevador um fauno triste

De musgo na lapela

Desfolhando notícias amarelentas

Com a gravata a cair verticalmente

Por falta de uma brisa

O fumo acre do cachimbo

Fazendo verter gotas de orvalho dos seus olhos

Há um poço onde uma fada se olha ao espelho

Enquanto esmaga distraída a ponta do cigarro

Que distraidamente acaba de fumar

Suspirando como quem espera alguma coisa

De que entretanto se esqueceu

Um ser pequeno atarracado

Debruça-se sobre um maço de papéis

Empunhando uma minúscula caneta

Com a qual escreve versos desvairados

Sobre cidades nunca imaginadas

Onde não há árvores nem verdura

Um caminho de lajes conduz ao underground

Em cujos túneis húmidos sombrios

Circulam vagões cheios de esmeraldas

Das quais algumas resvalam às vezes para os trilhos

Produzindo mil estilhaços de esperança

Sobre os quais se precipitam melancólicas hordas de duendes

Lá fora à superfície

No centro de tudo ainda o muro

E os fantasmas vegetais

Deambulando entre os dois lados

E o monstro entre as letras absurdas

Entre as cores cansadas e os rostos

Translucidamente passageiros dos transeuntes

De espanto hipnótico estampado

No olhar perdido entre carreiros

Confins do haver-rumo

Placas e letreiros caídos pelo chão

Servindo de pasto aos cogumelos

E à alegria sonolenta

De não se saber se se é um sonho

Ou algum poema de um anão

Esquecido do projecto de escrever

Sobre um mundo diferente do seu mundo

3/11/2012

Fernando Henrique de Passos

Do Lado de Fora da Noite

Desce à cidade.

Desce à baixa da cidade,

À parte velha:

Lá tudo são sinais.

Deves ir de noite.

Repara no brilho que há à porta do saloon,

Mas não entres.

(Não podes ainda permitir que a realidade

Se substitua às suas representações.)

Caminha ao acaso em todos os sentidos,

Por todas as ruas,

Mas procura ruas sempre mais estreitas,

E quando encontrares uma rua tão estreita que te esmague,

Nela haverá uma só porta:

Abre-a: estarás em tua casa.

Liga o televisor antiquado.

O preto-e-branco ofusca-te.

Mergulhas nas várias tonalidades de cinzento

E deixas-te ir ao fundo.

Voltas à superfície num jardim diurno

Na parte mais nova da cidade.

Mas não desistes,

Esperas a noite,

Voltas a descer até à baixa,

Até à parte velha da cidade.

E voltarás a encontrar a tua casa,

E inumeráveis vezes a perderás de novo,

Pois será essa a tua forma de existir.

Mas chegará a noite em que tinhas aberto a porta do saloon

E tinhas visto para lá das representações

E tinhas entrado

E tinhas decidido ficar

Quando o aparelho te acordou

E percebes que estiveste acordado todo o tempo.

Mergulhaste então nas várias tonalidades coloridas

E deixaste-te purificar por elas.

Deita-te agora e abre os olhos,

Descobre o que a realidade te guardou:

Estar à entrada seria a tua casa:

Podes entrar.

6/10/2012

Fernando Henrique de Passos