Um destino feito da forma das palavras

De que palavras é feito o azul do mar?

Que sons conduzem ao fio do horizonte?

Que lendas dormem à espera de acordar

No dia em que a pena de um poeta as conte?

De que palavras é feito o cheiro a sal?

Qual é a cor dos sons que escorrem dos navios?

Que praia estenderá seu areal

Aos que um dia enfrentarão os céus sombrios?

Que alma habita a névoa leve, a rocha dura,

Com força de animal, ternura mais que humana?

– É a palavra passada e que é futura,

É o grito, é o langor, da língua lusitana…

27/11/2012

Fernando Henrique de Passos

Apartamento em Lisboa

Uma praia veio aqui desaguar:

As areias, as águas, os rochedos,

O cheiro espumarento que sopra sobre o mar,

Naufrágios, piratas, monstros e sereias:

Todos os medos:

Rochedos e águas e areias,

A incerta e esponjosa substância

Que é o nevoeiro correndo pelas veias;

Aos nossos pés

Um torvelinho entrelaçado com a ânsia,

A lista das ondas e marés,

O sal colado à boca e às narinas,

O fundo escuro e acre das cavernas,

As medusas demasiado femininas,

Rasgões nos braços e nas pernas,

Sol aos golfões,

Arrastando cofres e jóias e dobrões

E os destroços antigos de velhas caravelas:

Tudo me entrou pelas janelas

Quando pegava na caneta

E procurava o frasco da tinta violeta

E o papel se entornou sobre o soalho

E das gavetas da mesa de trabalho

Saíram caranguejos

Enrolados em medusas e desejos

E as cores absurdas do sol unido ao mar

Misturavam o gelo do azul com a febre do vermelho a delirar…

Parei e respirei o cheiro a iodo:

E nessa altura possuí o mundo todo.

13/5/2012

Fernando Henrique de Passos

Insónia das Galáxias

Quebram-se mastros

Contra os rochedos.

Esboroam-se astros

Entre os meus dedos.

Raios, trovões,

No mar, no espaço,

Nas vastidões

Por onde passo.

Praia encharcada,

Temporal escuro,

Água apressada

Que não seguro.

Os pés na areia

Pisando estrelas

E a maré cheia

Que vem varrê-las.

Cordas que estalam.

Estoira uma quilha.

Luzes que falam.

Noite que brilha.

Chovem planetas,

Chuva normal

E mil cometas

No areal.

Luas, poeira,

Estrelas-do-mar,

A praia inteira

A naufragar.

… Quebram-se mastros

Contra os rochedos...

... Esboroam-se astros

Entre os meus dedos…

26/5/2012

Fernando Henrique de Passos